Je mets la main en casquette pour
regarder la vallée. Le soleil relève son
relief par quelques pointes de feu
qui percent le coton des nuages.
Elle fume comme un torchon bouillant
sorti de la marmite. C'est une sorte
de Chine. Pas n'importe laquelle :
la Chine de la peinture Song
avec ces mêmes pitons qui montent
couverts d'une mousse de pins
ou de châtaigniers jusqu'à la limite
où le brouillard les sépare du ciel.
Nicolas Bouvier
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