La fraîcheur de sa colère, son amour des femmes,
ses instincts de bon père juif, son usage
immodéré de l'humour comme ultime politesse,
David n'a rien perdu. Pourtant Leïla,
l'Arabo-Andalouse de sa vie, l'a abandonné.
Les Fellini, les Mastroianni, les Serrault et
autres frères élus ont disparu sans crier gare.
Alors il écrit. Des notes éparses, qu'il laisse
traîner un peu trop négligemment, et qui
déclenchent une correspondance inattendue
avec ses trois enfants...
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