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Journal-déambulation d'une fille non advenue pour valoir à sa mère ; mère, je ne tiens point quitte d'être ce que tu es : femme aux atours mirobolants, femme aimante de ce petit garçon aux boucles blondes si longtemps tripoté, chatouillé, femme enfuie dans les draps de l'amant passager. L'odeur de ces draps ! Pourquoi femme es-tu ? et non moi. Moi en toi, toi en moi.
Je te massacrerai mon coeur, tu seras à moi. Tu disparaîtras... va, disparais maintenant, entre les lignes de ce roman ossu tissé de haïkus, tankas.
Sept jours pour dire ce que suis devenu hors de toi, fille non advenue. Plus une nuit, une nuit sexuelle, comme celle décrite par Pascal Quignard (c'est l'hétérogénéité de la scène sexuelle qui met en branle la « cogitation » de la pensée), pour dire ma satisfaction de festoyer de toi.
vent m'emportera
comme fétu concertant
si lointaine es-tu
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