Sur la pierre ou dans la poussière, sur les parois, la peau,
l'écorce, les toiles, la langue, sur tout ce qui s'expose et
tend à envelopper le monde, nous croisons des empreintes.
Effet plus ou moins durable, mouvant et imprévisible de ce
qui advint, d'une rencontre, du poids des choses, des corps
et des mots, elles nous révèlent en même temps le passage
et l'absence, l'existence et la disparition, nous contraignant
immanquablement à construire en nous ce qu'elles
semblent impliquer : rien moins que le temps.
Ces empreintes ne peuvent se résoudre à de simples signes,
elles invitent toujours à inventer, à fabriquer l'au-delà dont
elles sont parfois le fruit hasardeux ; traces faites pour
déceler et receler, pour produire et partager du sens, ce sont
elles peut-être qui nous auront quelque jour, sur des pistes
de sable ou dans le ciel, appris à lire. Et parce qu'elles
fondent, qu'elles donnent lieu, qu'elles préservent, soit
artifice, soit nécessité, le monde comme énigme, elles ont
aussi toujours partie liée avec la poésie.
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