D'aile en aile,
le poème-oiseau
se replie dans le nid fécondant du silence,
se vêt de la légèreté de la plume,
se déplie et s'émancipe à tire d'aile
dans les longs espaces migratoires,
s'égare dans les harmoniques de ses chants,
s'élève en battements et en claquements d'ailes,
mais le poète-oiseau ne sera-t-il pas Icare,
poussé dans ses rêveries,
perdu dans sa folie
et brûlé par le soleil ?
A vrai dire,
la Poésie
vaut bien que l'on s'y brûle les ailes !
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