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«Un mystère personnel est là, sans cesse déroulé et sans cesse
inexpliqué, qui mêle le rythme fluide de l'aventure humaine avec le ton
nostalgique et le charme de l'impossible...» (Olivier Massé)
Il est des hommes perdus dans ce monde, qui n'ont pas d'histoires dont ils sont les
héros, qui n'ont pas de refuge pour mettre en lumière leurs souvenirs, qui n'ont même
pas d'espaces pour recueillir le vent.
À peine peuvent-ils le saisir dans le creux de leurs mains. Et lui leur souffle dessus.
Il passe immense et grave entre les montagnes, il ne les entend pas. Mon frère était
un de ces hommes. Je le savais marchant le dos dépourvu de tout regard. S'oubliant
lui-même, sur le lit d'une rivière glaciale. Il a regardé le cours cinglant de l'eau, il n'a
pas senti ses larmes sur son visage, il n'a pas senti ses genoux fléchir. Il a fini avec
son ombre au ventre. Peut-on courir après le fleuve ? Je sais que son écorce est sèche,
qu'elle est dans un espace trop large pour que le mien l'insuffle. Il est temps pour moi
de devenir arbre.
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