Standaard Boekhandel gebruikt cookies en gelijkaardige technologieën om de website goed te laten werken en je een betere surfervaring te bezorgen.
Hieronder kan je kiezen welke cookies je wilt inschakelen:
Technische en functionele cookies
Deze cookies zijn essentieel om de website goed te laten functioneren, en laten je toe om bijvoorbeeld in te loggen. Je kan deze cookies niet uitschakelen.
Analytische cookies
Deze cookies verzamelen anonieme informatie over het gebruik van onze website. Op die manier kunnen we de website beter afstemmen op de behoeften van de gebruikers.
Marketingcookies
Deze cookies delen je gedrag op onze website met externe partijen, zodat je op externe platformen relevantere advertenties van Standaard Boekhandel te zien krijgt.
Je cadeautjes zeker op tijd in huis hebben voor de feestdagen? Kom langs in onze winkels en vind het perfecte geschenk!
Afhalen na 1 uur in een winkel met voorraad
Gratis thuislevering in België vanaf € 30
Ruim aanbod met 7 miljoen producten
Je cadeautjes zeker op tijd in huis hebben voor de feestdagen? Kom langs in onze winkels en vind het perfecte geschenk!
Je kan maximaal 250 producten tegelijk aan je winkelmandje toevoegen. Verwijdere enkele producten uit je winkelmandje, of splits je bestelling op in meerdere bestellingen.
Jonathan Ball's fourth poetry book, the first in seven years, swirls chaos and confession together. At the book's heart is a question: Why create art? A series of poetic sequences torment themselves over this question, offering few answers and taking fewer prisoners. Loose sonnets that consider the artistic creations of Leatherface, monster-killer from The Texas Chain Saw Massacre, sit alongside Rilkean elegies for an iPhone. Surreal meditations on the collage work of Guy Maddin are followed by all of the lines from Melville's Moby-Dick that mention "salt." Politicians and painters jostle while absurdist humour crashes into stark admissions of vulnerability in the wake of having children. A startling diversity of styles and subjects feed into the maelstrom of The National Gallery, and its dark currents will draw you in to drown.