
Roman
«Seul dans les viscères de mon R, je pourrais
mourir une seconde fois sans que personne s'en
aperçoive, s'en émeuve. L'espace d'un trajet, dois-je
m'en souvenir ?
À 19 ans tout juste soufflés, sans bluff ni
trucage, j'ai été mort pour de vrai. Il y eut peu
de pleurs autour de moi. Paix à mon âme pour
laquelle je déverse une larme. Les vitres fumées
du RER me reflètent suffisamment le visage
pour me rendre conteur et auditeur de ma
propre fin.
BiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiP !!!»
«Départ imminent, attention à la fermeture
des portes...»
R.D.
Dans une langue qui fait preuve d'une
extraordinaire inventivité, d'un rythme enlevé,
jouant avec les mots, croisant l'argot, le
français, l'arabe et l'anglais, Rachid Djaïdani
lève un voile sur l'envers invisible des cités,
celui de la souffrance psychique : comment
sauver ses rapports avec soi-même lorsqu'on est
pris entre quatre murs et deux cultures ?
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