
L'Île des morts
Sans se poser, fébrile, le crayon parcourt la feuille. Il cherche le centre, esquisse une courbe, change d'axe, hésite, repart... enfin, il trouve, se pose, et devient burin.
Ce soir le papier a peur : il sait.
Le trait se fait plus vif, les pleins et les déliés se disputent la lumière sur les formes qui surgissent, la main prend garde de ne pas contrarier l'espace, le crayon creuse la feuille, caresse le grain, frappe à nouveau, et le papier hurle.
La main va trop vite, le coeur bat trop fort, la mine est trop fine, et le trait trop précis ; ce soir la lutte est inégale, la feuille livre ses secrets, brûle ses derniers feux, et y laisse la peau.
Le dessin n'est pas terminé, mais le papier n'a plus peur ; il sait.
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