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«N'a-qu'un-oeil», c'était notre instituteur borgne qui
plantait son unique prunelle aussi acérée que nos plumes
Sergent-major sur nos moindres gestes tendancieux et
nous pétrifiait de son oeil de verre qui nous intriguait tant
et dont nous perçâmes le secret.
Mais pour cela, il nous fallut déjouer la vigilance du
père Barois, notre curé à l'oreille soupçonneuse collée
contre la grille de son confessionnal où nous lui filtrions
nos confidences aseptisées. Curé lubrique assisté d'une
bande d'enfants de choeur vicieux, ces derniers rossés par
nos soins quand le besoin s'en faisait sentir.
Nous dûmes combattre les dénonciations calomnieuses
de nos voisines, Pélagie la goitreuse ou Guette-au-trou la
sage-femme, toujours prêtes à clabauder et à enjoliver nos
fredaines afin que nos parents redressent nos scolioses
et nous remettent droitement sur le chemin de l'école en
nous menaçant de nous interdire la frairie, la fête du village
où nous avions tant d'amis parmi les forains qui eux
aussi nous aidèrent à vivre heureux, malgré tout. Dans ces
années cinquante, je tente de nous extraire et de nous faire
revivre, nous, les gueurlets, grillons noircis par le soleil
de notre Saintonge, la mélopée de l'enfance si pétillante
et si lancinante, délicieusement nuisible pour de délicates
oreilles.
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