La littérature n'est pas un mot. Elle est une chose
concrète en partage avec la vie. Chaque fois qu'un
livre nous accompagne, il mène avec nos heures, nos
soucis, nos joies, une aventure propre. À chaque fois
c'est la même chose : nous sommes tristes de finir
le livre. Nous sommes tristes parce que nous avons
vécu quelque chose ensemble. Nous sommes tristes et
en même temps ravis : quelque chose a eu lieu. Non
seulement dans le livre mais en nous. C'est comme si
nous avions changé. Comme si nous avions vécu une
expérience que seul le livre a pu nous faire reconnaître.
La dette est alors immense et notre quête infinie. Les
mots ont pris chair en nous et nous avons à chaque livre
renouvelé nos possibilités humaines. Ces chroniques,
devenues pour la radio, une émission intitulée En
début de page, témoignent de cet attachement et de la
vivacité d'une conviction : lire et écrire nous remettent
au monde. Mieux, elles sont une déclaration d'amour à
la littérature, l'aveu d'un voyage singulier au pays des
livres, le souci enfin de devenir soi.
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