
Marche, petit Charles. Marche dans les rues de
Londres puantes et enfumées, faufile-toi entre les
rats. Marche jusqu'à la fabrique de cirage où tu
colles des étiquettes dix heures par jour, puis marche
vers la prison pour dettes rendre visite à ton père et
marche encore à la nuit tombée, rentre seul dans ta
chambre.
Galope, Charles. Galope en rêve et en imagination.
Invente-toi une autre vie, théâtre, aventures, passions,
demeures luxueuses...
Cours, Dickens. Deviens reporter, dénonce les
injustices. Cours vers la gloire que tu mérites par ta
verve et ton coeur. Cours à travers le monde, de Paris
à New York, lis tes romans à voix haute devant un
public abasourdi, et cours écrire le suivant que des
centaines de milliers de lecteurs attendent semaine
après semaine.
Cours si vite, si bien, si loin que la mort même
ne puisse t'atteindre, et vis éternellement, Charles
Dickens, à travers tes romans et dans cette biographie
écrite par celle qui t'a élu, un jour de ses dix-sept
ans, son «père céleste», et qui te ressemble tant.
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