«Je me souviens d'un jour où les
palmiers dégoulinaient de pluie. On ne
distinguait plus le ciel de la mer. Une
buée générale où tout semblait perdu.
Je découvrais ma mère, assise sur une
chaise, seule au milieu du salon. Elle
regardait ses pieds, sans doute depuis
longtemps. "Maman, qu'est-ce que tu
as ?" Et sa voix très basse, l'ombre de sa
voix : "Rien. Il pleut, je suis juive" et j'ai
pensé "Je ne pardonnerai pas."
Je me trompais. Ou presque.»
Viviane Forrester
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