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Die Sonne stand hoch über den endlosen Weiten von Arizona, als Jake Brennan sein Pferd am Rand der kleinen Grenzstadt Copper Falls zügelte. Der Staub der langen Reise lag dick auf seinem schwarzen Hut und dem ledernen Mantel, den er trotz der Hitze trug. Unter dem Stoff verbarg sich ein Colt .45, dessen Griff bereits von unzähligen schnellen Zügen abgewetzt war.
Brennan war ein Mann von vielleicht fünfunddreißig Jahren, mit wettergebräunten Zügen und grauen Augen, die nichts verrieten. Eine dünne Narbe zog sich von seinem linken Ohr bis zum Mundwinkel – ein Andenken an eine Messerstecherei in Tombstone, die er nur knapp überlebt hatte.
Die Stadt vor ihm wirkte wie ein Fiebernest. Überall hasteten Männer mit Schaufeln und Spitzhacken umher, ihre Gesichter von der Gier nach Gold gezeichnet. Copper Falls war eine jener Städte, die über Nacht aus dem Boden geschossen waren, als man in den nahen Bergen Silber gefunden hatte. Saloons, Spielhöllen und Bordelle reihten sich aneinander wie Perlen auf einer schmutzigen Schnur.
Brennan trieb sein Pferd vorwärts. Die Hauptstraße war ein einziger Morast aus Dreck, Pferdemist und ausgespucktem Tabaksaft. Männer in zerschlissenen Kleidern lungerten vor den Saloons herum, tranken bereits am frühen Nachmittag und warfen ihm misstrauische Blicke zu.