
Pas un bruit faux.
«espaces libérés de l'homme»
au-dessus, béance bleue
au plan premier, des moucherons en trilles de lumière
une douleur diffuse «malgré»
l'on ne sait pas y être seul.
Pour ces névés, j'invente
La joie impossible du plus-triste
Il fut cela, et rien d'autre
Roc, neige
La plus prime enfance.
J'ai tout su, alors
Chercher après fut dérisoire
L'enfance sait tout
Jouir
Dormir
Et naître.
Après, les plus tristes raffinements.
Anaïs Bon
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