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Il avait au moins soixante-dix ans, le père Biscuit. D’ailleurs, personne n’aurait pu dire son âge exactement ; car, depuis vingt ou vingt-cinq ans, on le voyait toujours le même, sans une ride de plus, sans un cheveu de moins. Il était grand, et il se tenait en marchant, roide et droit comme un I. Il avait de longues jambes, sèches comme une Quenouille, mais capables de faire dix bonnes lieues sans crier merci ; ses bras, à l’avenant de ses jambes, se terminaient par des mains très larges qui n’avaient plus, sur les os et les nerfs, qu’une peau, froissée comme un vieux parchemin.
Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.
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