
Il y avait du brouillard sur Londres. Pas le bon vieux
smog de jadis, mélangé de fumée de charbon gras,
mais un brouillard bien pur, venu de la Tamise.
N'empêche qu'on n'y voyait pas à vingt mètres. Et en
plus, c'était la nuit.
La fille courait. Elle avait peur et était essoufflée. Elle
ne devait pas avoir plus de vingt ans, si elle les avait.
Un corps mince avec de longues jambes, des cheveux
blonds et lisses qui lui tombaient
sur les épaules, un visage
d'une beauté comme on
n'en fait plus depuis la
mort des derniers peintres
de la Renaissance italienne.
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