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« Comment fait-elle la diablesse qui nous mène et nous malmène ainsi, tambour battant, pour nous laisser ravis d'avoir été roulés, et marqués d'une forte empreinte ? »
Avec cette phrase élogieuse et faussement inquiète, Le Monde saluait la sombre plume de Jehanne Jean-Charles, nouvelliste rare et discrète découverte par un Jean-Jacques Pauvert épaté par sa « main sûre et perverse ».
Morbide sans excès, troublante avec malice, jouant avec nos nerfs fragiles, aimant les fantômes faussement innocents, l'autrice, artiste de la chute (et de la douche froide) faisait montre d'un rare talent dans le domaine du fantastique français.
Si l’on songe parfois à Roald Dahl qu’elle précéda et à qui on la compara volontiers, on découvre vite que son univers, où gravitent des enfants étranges et des adultes dangereux, n’est qu’à elle.
Il est enfin temps de rouvrir les portes du dangereux domaine de la trop discrète Jehanne Jean-Charles.