Standaard Boekhandel gebruikt cookies en gelijkaardige technologieën om de website goed te laten werken en je een betere surfervaring te bezorgen.
Hieronder kan je kiezen welke cookies je wilt inschakelen:
Technische en functionele cookies
Deze cookies zijn essentieel om de website goed te laten functioneren, en laten je toe om bijvoorbeeld in te loggen. Je kan deze cookies niet uitschakelen.
Analytische cookies
Deze cookies verzamelen anonieme informatie over het gebruik van onze website. Op die manier kunnen we de website beter afstemmen op de behoeften van de gebruikers.
Marketingcookies
Deze cookies delen je gedrag op onze website met externe partijen, zodat je op externe platformen relevantere advertenties van Standaard Boekhandel te zien krijgt.
Je kan maximaal 250 producten tegelijk aan je winkelmandje toevoegen. Verwijdere enkele producten uit je winkelmandje, of splits je bestelling op in meerdere bestellingen.
La poésie n’existe pas Les premiers jours du huitième mois La terre a perdu les eaux La source à l’endroit de la soif Est née entre nos mains Hier elle n’existait pas On la croyait rentrée en terre La poésie non plus n’existe On pense fleur dieu ou rien Ce qui vient est une image Non la présence entre les lèvres La poésie est de frapper le rocher Et cueillir une eau qui n’existait pas Il y a tant de manières de se perdre Le chemin des eaux enseigne l’invisible Si la poésie existe pourquoi chanter Ce qui coule entre nos mains Au lieu de boire l’ayant recueilli La naissance prouve ce qui n’existe pas La poésie est de faire qu’une chose existe