Je tiens ce récit d'Auggie Wren.
Comme il n'y fait pas très bonne figure, en tout cas
pas aussi bonne qu'il le souhaiterait, il m'a demandé
de ne pas citer son vrai nom. À part cela, toute
l'histoire du portefeuille perdu, de la vieille aveugle
et du repas de Noël est décrite ici telle qu'il me
l'a racontée. Il y a maintenant près de onze ans que
nous nous connaissons, Auggie et moi. Il travaille
derrière le comptoir d'un marchand de cigares
dans Court Street, au coeur de Brooklyn, et comme
cette boutique est la seule où l'on peut trouver
les petits cigares hollandais que j'aime fumer,
j'y vais assez souvent.
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