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Omschrijving

À l'automne 2012, j'ai voulu emmener mon père marocain
dans les rues de sa jeunesse, le quartier juif de Fès, la
médina, l'entrelacs de ses souvenirs campés entre l'université
de la Karaouine et la façade de l'Empire qui fut jadis
le plus grand cinéma d'Afrique du Nord.

J'ai fait le voyage sans lui. La maladie en a décidé ainsi, je
suis devenu à sa place le marcheur de Fès. J'ai compris à
quoi tient une existence. Un kilomètre à peine sépare le
mellah de la ville moderne, le monde juif de l'ancien secteur
européen. Dans ce mouchoir de poche, Moshé Maman est
devenu Maurice Maman. Comme tous les siens, le Juif
marocain a rêvé de s'intégrer à la France, de parler sa langue,
d'y construire sa maison, sa famille, son avenir.

J'ai traversé les ruelles et les cimetières, poussé la porte des
rares synagogues, parlé aux derniers Juifs fassis dont la
flamme s'éteindra bientôt. À chaque pas, je suis tombé sur
ce père longtemps inconnu. Jusqu'à tomber sur moi,
à l'improviste.

É. F.