
Maintenant en cet âge de la nuit deviner de qui viennent les ombres qui courent sur les murs du songe tutoyer les absences et savoir inutile de rassembler de tels mots mais celui qui parle doucement sous l'arbre après le soir serait-ce moi, lui aussi ?
Des senteurs d'herbes pourrissantes et d'orties mortes s'impatientent dans l'étouffement disjoint du muret jeunes chants d'oiseaux lointains portes entrouvertes ciel muet rien ne semble pouvoir satisfaire ce qui ailleurs ne serait que renoncement.
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