Nous, les méduses, on n'existe pas
vraiment. Que l'on vive, que l'on meure,
que l'on disparaisse, cela ne laisse aucune
trace. Nous ne savons pas les noms
de ceux qui nous donnent des ordres,
ni l'identité de ceux qui les emploient.
Payés en liquide, nous sommes
des fugitifs, insensibles, visqueux,
sans visage. Nous gérons la vie
des profondeurs. Pas d'identité non plus.
La vie quotidienne, en dehors
des missions, est d'une grande douceur.
Drôle de métier quand même, métier
d'un monde inversé, passé sous silence,
inconnu des journaux et des juges,
des parlements et des ambassades,
métier de mort au service de causes
indéchiffrables, présentées
comme des raisons d'État.
F. L.
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