Standaard Boekhandel gebruikt cookies en gelijkaardige technologieën om de website goed te laten werken en je een betere surfervaring te bezorgen.
Hieronder kan je kiezen welke cookies je wilt inschakelen:
Technische en functionele cookies
Deze cookies zijn essentieel om de website goed te laten functioneren, en laten je toe om bijvoorbeeld in te loggen. Je kan deze cookies niet uitschakelen.
Analytische cookies
Deze cookies verzamelen anonieme informatie over het gebruik van onze website. Op die manier kunnen we de website beter afstemmen op de behoeften van de gebruikers.
Marketingcookies
Deze cookies delen je gedrag op onze website met externe partijen, zodat je op externe platformen relevantere advertenties van Standaard Boekhandel te zien krijgt.
Je kan maximaal 250 producten tegelijk aan je winkelmandje toevoegen. Verwijdere enkele producten uit je winkelmandje, of splits je bestelling op in meerdere bestellingen.
Les morts lui parlent. Cela est sûr. L'homme qui n'entend pas ses morts est perdu. Les morts, cela signifie la mère d'abord, mais pas elle seule. Tous ceux qui reviennent sans visage, presque sans voix. De temps en temps, ils passent devant Aram à la fenêtre du salon. Ils marchent sur rien à l'heure du crépuscule. Ils suivent les nuages de soufre. Ce ne sont pas des oiseaux de nuit. Absents, ils sont attendus sauf s'il y a un étranger dans la maison. Aram a posé la main sur le balcon du salon. Il tremble un peu. Il entend la voix de la mère.