Standaard Boekhandel gebruikt cookies en gelijkaardige technologieën om de website goed te laten werken en je een betere surfervaring te bezorgen.
Hieronder kan je kiezen welke cookies je wilt inschakelen:
Technische en functionele cookies
Deze cookies zijn essentieel om de website goed te laten functioneren, en laten je toe om bijvoorbeeld in te loggen. Je kan deze cookies niet uitschakelen.
Analytische cookies
Deze cookies verzamelen anonieme informatie over het gebruik van onze website. Op die manier kunnen we de website beter afstemmen op de behoeften van de gebruikers.
Marketingcookies
Deze cookies delen je gedrag op onze website met externe partijen, zodat je op externe platformen relevantere advertenties van Standaard Boekhandel te zien krijgt.
Je kan maximaal 250 producten tegelijk aan je winkelmandje toevoegen. Verwijdere enkele producten uit je winkelmandje, of splits je bestelling op in meerdere bestellingen.
Ton cul, c’est de l’or... Cette phrase me frôle, me touche, ouvre des abîmes. Comme il y a — dans les étangs — des vies latentes, des suçoirs immondes creusant les chrysalides, il y a — dans le cœur des jeunes filles — des trous béants sur l’inconnu, l’inavoué : l’ange et la bête, les rêves dégueulasses, mêlés aux petits songes frais de gamine. Seins hors d’eux, lèvres butées, elle est là – petit bout de fantôme sévère, nue –, des mains rampent, suintantes et nouées : la Strega me regarde, sans voir l’eau qui se salit. Elle hurle ! Qui es-tu, toi dans la glace ? Un masque. Dix-huit ans, des cuissardes, une jupe à ras : la petite Strega acide, aux jambes de grillon, envolée ?