Si le rêve d'un autre monde et meilleur ne peut être recousu,
si le sang a été porté sur les autels de l'Histoire et, semble-t-il, en
vain, il reste, dans la boue des jours à savoir accueillir le don des
heures et à l'écrire.
Demeure la nuit pourpre, et celle qui fait danser la poussière
dans le rêve du temps. Demeure aussi l'abandon à goût de néant
dans l'éternelle nuit toujours recommencée. Attendre, sans ciller,
l'aube définitive et "hôte non salué" partir... Et pour autant :
"rien n'a été perdu". De la poésie écrite avec l'encre coagulée,
celle de Gian Carlo Pizzi...
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