«La maison, avec sa façade de pierre, sa grande porte de
bois massif, ses deux balcons, celle que j'ai longtemps appelée
ma maison, non parce que nous en étions propriétaires, nous
ne l'avons jamais été, mais parce que nous y vivions, elle est
toujours là, je l'ai revue, dans la même rue, au milieu des
mêmes maisons. Est-elle aussi vaste que mon souvenir, n'a-t-elle
pas grandi en moi autant que j'avais grandi en elle quand sans
bien le savoir je lui confiais mes premiers désirs, mes premières
espérances ? Il m'a semblé que non, j'ai pensé qu'il fallait vite
que je m'en éloigne, j'ai eu peur qu'elle ne soit comme ces
vieilles personnes aimées, rétrécies jusqu'à la limite de l'absence,
qu'on regarde tendrement en sachant que quelque chose de vous,
avec elles, va disparaître.»
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