«Porbus alla chercher palette et pinceaux. Le petit
vieillard retroussa ses manches avec un mouvement
de brusquerie convulsive, passa son pouce dans la palette
diaprée et chargée de tons que Porbus lui tendait ; il lui
arracha des mains plutôt qu'il ne les prit une poignée
de brosses de toutes dimensions, et sa barbe taillée en
pointe se remua par des efforts menaçants qui exprimaient
le prurit d'une amoureuse fantaisie. Tout en chargeant
son pinceau de couleur, il grommelait entre ses dents :
"Voici des tons bons à jeter par la fenêtre avec celui qui
les a composés, ils sont d'une crudité et d'une fausseté
révoltantes, comment peindre avec cela ?" Puis il trempait
avec une vivacité fébrile la pointe de la brosse dans les
différents tas de couleurs dont il parcourait quelquefois
la gamme entière plus rapidement qu'un organiste de
cathédrale ne parcourt l'étendue de son clavier...»
Le Chef-d'oeuvre inconnu
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