
Du côté de la place Pigalle, on l'appelle M. Fernand. Figure
pittoresque du quartier, avec son manteau en peau de
singe et sa Rolls blanche un rien défraîchie, il a connu son
heure de gloire du temps où il vendait de faux tableaux à
des collectionneurs américains. Mais à la fin des années
soixante-dix, c'est plutôt la dégringolade : M. Fernand est
fauché, et il n'y a plus que les habitants un peu bohèmes
du 11 boulevard de Clichy pour être encore séduits par les
récits enjolivés de son passé - enfin, jusqu'au jour où ils ne
supportent plus ses éclats et ses indélicatesses. Les affaires
semblent reprendre quand on le charge de trouver un faux
Dufy pour un caïd corse, mais les temps ont changé : tous
les faussaires sont partis au Brésil ! M. Fernand terminera
son parcours, troué de dix-sept coups de pic à glace, dans la
poubelle d'une boîte de nuit des Champs-Élysées. Et la police
n'aura que l'embarras du choix, parmi son entourage plus ou
moins recommandable, pour déterminer qui est le coupable.
Polar d'atmosphère à paillettes - celles de Pigalle, un peu
fanées -, insolent et hautement divertissant, La Chute de
M. Fernand doit son charme à un humour acidulé et nonchalant.
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