
Deux degrés. Sur la route. Gilou chemine vite. Les
pouces coincés sous les lanières de son sac à dos,
près des épaules. Le vent froid glace ses os, brûle
ses oreilles. De son nez violacé coule une goutte qu'il
balaye du revers de la manche. Il est à peine quatre heures
et pourtant il fait presque nuit.
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