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Omschrijving

Mircea Eliade

En route ! Nous montons un raidillon sous la rosée qui
tombe des arbres. Nous apercevons les ombres larges des
montagnes, nous devinons des cimes enneigées là où
s'étale une lumière blanchâtre. Le silence, le silence
incomparable de l'Himalaya. Les pas des chevaux sont
étouffés, noyés dans de la ouate. Nous arrivons sur le
plateau un quart d'heure avant le lever du jour. Le ciel est
clair, d'une incroyable blancheur. Des vallées à perte de
vue, tortueuses, noires. Les forêts s'accrochent comme
de la mousse sur les rochers. [...] Le guide confirme notre
supposition : l'Everest. Une tache blanche, claire, lointaine.
C'est miraculeux de le voir d'ici, à cent quarante miles.
Nous regardons, nous regardons, et la tache brille au
soleil, présente et inaccessible, pure comme les neiges du
Népal, altière et résignée, solitaire et vieille, dans le silence
de ce soliloque inhumain tissé depuis l'origine des temps.
La révélation s'évanouit, indifférente, dans les nuages.