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Drôle d’exercice de style que cette évocation d’un homme singulier et de son époque, chargée de nostalgie, d’un vrai sens de l’inaccompli et du temps qui passe. Dans ce texte sensible, indiscipliné, désordonné parfois, méticuleux à d’autres instants, il y a un on-ne-sait-quoi de réellement touchant.
À sa lecture, je n’ai pu m’empêcher de revoir mon père en esprit et je me suis dit qu’il n’y avait plus vraiment d’autre bonne façon de parler de lui que celle-là : en l’imaginant. Pendant vingt-cinq ans, comme le Jean-Baptiste Haymann du récit, je me suis laissé envahir par la poursuite d’une rencontre à distance, post-mortem, par une tentative incessante de dialoguer avec le souvenir en approfondissant ma connaissance de celui qui était parti. Simple manière de lutter contre l’absence, pour ne pas le perdre. Alors, l’imaginer, oui, car tout le reste est mensonge.
Aujourd’hui, j’ai quitté le terrain et perdu l’envie d’en apprendre encore plus ou d’adopter la position du spécialiste, alors même que, de toute évidence et allons-y gaiement, je peux avancer sans risque que je suis sans doute le meilleur spécialiste au monde de Jean-Patrick Manchette… Ce n’est pas du tout cela que je recherchais, à vrai dire. L’essentiel pour moi était de continuer à le faire vivre, dans le cœur des lecteurs et dans leur bibliothèque. Sans fausse modestie, pari gagné, du moins pour un moment court encore.
On apercevra dans ce récit beaucoup d’aspects de l'écrivain versatile et prolifique qu'était Manchette : observateur de son temps, chroniqueur, théoricien et analyste du roman noir, juge impitoyable de son exercice du métier d'écrivain, amateur du bel art et de la belle pensée, engagé sur le plan politique, d'autres choses encore. On s’imaginera aussi à quoi pouvait ressembler une rencontre avec le grand absent. Et il faut souhaiter que cette approche originale donnera à l’un ou l’autre lecteur l'envie de se plonger, si ce n’était déjà fait, dans les romans noirs de Jean-Patrick Manchette.