Il n'y a rien d'autre que le chant des sirènes fini. C'est
peut-être pour cela écrire, pour tenter de capturer la vacuité
du sens, terreau fertile s'il en est, pour visser le silence sur la
page, capter l'inaudible. Gageure. Tâche commutative. Et
surtout tout échappe, nous le savons malgré la lutte. Les
mots aussi qui vivent, se moquent des assemblages fous pour
finir par trahir. C'est aussi pour cela écrire. Mutismes à intervalles
quand on atteint les cimes.
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