Concertina

Exercices de mémoire, exercices d'amour pour des coeurs
patients, en marge du temps. Des enfants s'inventent une cité
de sucre dans un cimetière, un laveur de vitre funambule attend
l'orage, un éboueur, depuis son beau navire, s'imagine une
idylle africaine ; dans un jardin ouvrier, les cendres d'une lettre
brûlée se mêlent aux fleurs d'un cerisier, les passagers d'un bus se
croisent et s'accompagnent dans leur solitude, les murs d'une prison,
d'un hôpital appellent la magie de la neige ou des fleurs des
champs. Il y a aussi des escargots, des abeilles, des colombes,
messagers de la vie d'avant. Une montre à gousset, un violon, un
parfum s'abîment un jour pour délivrer un secret.

Une certaine mélancolie accompagne ces héros malgré
eux comme une façon d'être au monde sans vouloir renoncer à
leur chagrin parce qu'il parle encore du bonheur perdu.

À travers cette vingtaine de fictions courtes, l'esprit d'enfance
se décline contre le souffle de la mort, des vies fragiles aux
horizons tissés de fils de soie ou de fils barbelés, une «concertina»
enroulée dans une belle écriture, rapide et précise, traversée
par des éclairs de poésie.

Ces nouvelles valent par la sensibilité fine qui s'y manifeste
à l'égard des plus démunis, des êtres qui vivent dans le silence,
auxquels un langage est prêté, sans pathos ni fioritures, par un
auteur subtil qui maîtrise ses effets en préservant toujours un
halo de mystère. Distillée par petites touches, des petits bouts de
phrases au ton toujours juste, l'émotion dévoile un regard délicat
qui fait vivre le moindre geste dans toutes ses répercussions
affectives et permet à chacun de trouver soudain sa lumière.