Standaard Boekhandel gebruikt cookies en gelijkaardige technologieën om de website goed te laten werken en je een betere surfervaring te bezorgen.
Hieronder kan je kiezen welke cookies je wilt inschakelen:
Technische en functionele cookies
Deze cookies zijn essentieel om de website goed te laten functioneren, en laten je toe om bijvoorbeeld in te loggen. Je kan deze cookies niet uitschakelen.
Analytische cookies
Deze cookies verzamelen anonieme informatie over het gebruik van onze website. Op die manier kunnen we de website beter afstemmen op de behoeften van de gebruikers.
Marketingcookies
Deze cookies delen je gedrag op onze website met externe partijen, zodat je relevantere communicatie op onze eigen website en relevantere advertenties van Standaard Boekhandel op externe platformen te zien krijgt.
Je kan maximaal 250 producten tegelijk aan je winkelmandje toevoegen. Verwijdere enkele producten uit je winkelmandje, of splits je bestelling op in meerdere bestellingen.
Entre 1942 et 1956, Miklós Szentkuthy n’écrit aucun roman, fût-ce – selon la formule de l’époque – « pour le tiroir ». Quatorze ans de presque silence. Il découvre alors par hasard le huitième tome de L’Histoire de France de Michelet. Alerté par quelques passages relatifs à l’excommunication de liège au XVe siècle, le géant hongrois s’y attarde, annotant, parcourant, revisitant. De cette mosaïque infinie de notules naissent les quatre-vingts « très riches heureuses » de la Chronique burgonde. Où l’on retrouve – mais comme en mineur, sur le mode ébloui et minutieux de la miniature – le ton particulier des variations Szentkuthy. En alerte spirituelle. En quête d’une note toujours plus juste – fût-elle folle. Cherchant, comme il l’indiquait lui-même, le « classicisme spontané de désespoir ».