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Der Regen in Frankfurt fiel nicht einfach vom Himmel; er führte Krieg gegen die Stadt.
Es war ein kalter, peitschender Novemberregen, der horizontal über die Straßen fegte, Regenschirme in nutzlose Skelette verwandelte und die Lichter der Wolkenkratzer im Bankenviertel in verschwommene Neonstreifen zerfließen ließ.
Dr. Nova Salinger fluchte.
Es war kein leises, resigniertes Fluchen. Es war ein lautes, herzhaftes Fluchen, das in der engen Gasse widerhallte, in der sie gerade ihr Fahrrad schob.
Ihr altes Hollandrad, das sie liebevoll "Rostlaube" nannte, hatte genau drei Kilometer vor dem Aethelgard Klinikum beschlossen, den Geist aufzugeben. Die Kette war abgesprungen und hatte sich so unglücklich zwischen Rahmen und Ritzel verkeilt, dass sie sich keinen Millimeter mehr bewegte.
Nova sah auf ihre Hände. Sie waren schwarz von Schmieröl.
Sie sah auf ihre Uhr. 19:58 Uhr.
Ihre Schicht in der Notaufnahme begann um 20:00 Uhr.