Salves des tourterelles dont les puissantes figures d'arbres, détachées de leur squelette, explosent en nuits fixes dans la rétine du ciel. Feux d'artifice de ces oiseaux dont les gerbes dispersées retombent en nuées de feuilles sur l'écoute, devenue silence avec la mémoire de l'arbre.
Il aime les chemins du soir entre les gerbes noires des blés fauchés, la coupe de lait de la pleine lune, la lanterne qui éclaire le volet clos dans l'attente du retour. Il aime que dans la lumière, arbre de ciel dans la nuit de l'arbre, terre et ciel se mêlent, que partout entre les arbres ne soient que passages, seuils s'ouvrant sur la couleur, que le prenne la pénombre quand à la nuit tombée le rai de lumière du canal monte jusqu'au ciel.
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