Au milieu des phrases, des paroles, dans
le brouhaha, on l'entend, on en est sûr.
Sa voix est sourde mais insistante. Elle
dit - on peut même la comprendre - j'ai
rendez-vous, là, avec quoi ? On tend les mains
comme pour l'accueillir mais rien ne vient les
remplir. Un léger vent s'est levé, le rouge des
giroflées vacille. On se dit que, oui, avec quoi ?
Le calendrier aligne ses dates : le passé et le futur
y sont des chiffres immobiles. Le présent, lui, est
insaisissable. On l'a dans la bouche comme une
illumination soudaine. Comme cette voix qui, au
bord de dire adieu, murmure - on l'entend distinctement
: Vous n'êtes pas sérieux. On ne dit
adieu à rien.
J. A.
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