«Je n'ai jamais connu de vous qu'un univers sonore, où
dominaient Mozart et votre violoncelle. Vous jouiez. Les
voix chantaient. J'écrivais. Votre musique est dans ce
manuscrit. À vous entendre, j'ai eu peur de vous aimer.
Je vous ai fui. J'ai écrit ce qui aurait pu être notre histoire.
Ne me demandez pas pourquoi. Je ne vous
demande pas pourquoi vous avez joué pour moi du violoncelle,
chaque soir, pendant des mois.
Quand vous aurez terminé votre lecture, je serai nue
devant vous, et pourtant moins vulnérable qu'au soir du
15 octobre. Je n'aurai plus rien à dissimuler, pas même
de l'amour.»
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